POETA CORROPOLESE - audiovideo

Luigi Ciarpelli (Corropoli, 1950) è un poeta!

Come molti grandi poeti ha sofferto nella vita.

Da questa sofferenza, che l'ha colpito in giovane età, 

sgorga la sua grande vena poetica.
Fra le innumerevoli composizioni ne abbiamo scelto una autobiografica: 
"Giovanile disagio".

Lunga composizione che vale la pena di leggere e/o ascoltare.

Felice bambino giocavo 
con poveri oggetti
frutto di fantasia
fervida compagna
della mia fanciullezza. 
C'era il sole quel giorno
ed io affaccendato
fantasticavo
viaggi interminabili.
Improvvisamente un grido, 
dai campi un gemito:
due uomini con fatica
recavano un corpo di donna.
Era mia madre
caduta da un albero.
Rimasi di sasso
temendo tristi presagi.
La portarono a casa,
adagiata sul letto
soffriva senza lamenti,
una lacrima spuntava
sugli occhi neri
su quello sguardo
su cui rifletteva
tanto dolore.
Giunse il medico
che scuotendo la testa
"la schiena è fratturata"
disse;
la portarono via 
e per mesi non vidi
il suo sguardo.
Piangevo
e un peso greve
tagliava il respiro.
Lei era tutto il mio mondo
la mia completezza;
un grumo di sofferenza
si disperdeva negli arti. 
Il suo petto generoso
non si apriva ai richiami
di un bimbo infelice.
Il suo passo snello
non sconvolgeva
il battito del cuore.
Ora che scrivo
piango per allora
quando camminavo come automa.
Sedevo sul banco di scuola
e guardavo con fissità
i compagni di età
con cui prima giocavo sereno:
piccole statue chiassose
urlavano e correvano...
avevano la mamma|

Lei, dopo anni di atroci dolori

morì

lasciandomi solo

con la mia adolescenza.

Mi dicevo

che non potevo ridere

perché senza madre.

Il suo viso mi seguiva

nelle primavere fiorite

sotto gli alberi

dove sedevo ad ascoltare

il fruscio del vento.

Guardavo i pioppi

e lo stormire delle fronde,

aspettavo che tornasse
paziente per lunghi giorni

come l'attesa di un figlio

e il mio cuore batteva

in sintonia

col suo agile passo.
La madre è un dono
che il cielo ci ha dato
per gli anni inermi.
Passeggiavo sull'erba da fieno
accarezzando i fiori della lupinella
e la sera mi accasciavo
sul letto di sfoglie di granturco
sospiravo
con la testa sul cuscino.
Il mattino spuntava il sole opaco
che non mi diceva più nulla.

Poi venne la giovinezza

col suo impeto rigoglioso.

Instancabile

nelle ragazze cercavo la mamma,

ma esse chiedevano altro:

volevano il mio corpo

volevano il mio sesso.

E io davo il mio sesso

alla loro rapacità.

Poi tornavo ai libri

amici fedeli di quell'età.

Le carezze femminili

non mi bastavano.

Trascorrevo le notti

nelle bettole

ubriaco di vino e disperazione;

cantavo stonato con i netturbini

per riempire il vuoto dell'anima;

all'alba tornavo a casa

e mi buttavo su un letto ingrato.

Nei miei anni migliori

ho sparato parole

bestemmiando la sorte.

Uomo bambino

elemosinavo dolcezza,

timido e scontroso

figlio ostinato.